Я тоже донбасская, из маленького шахтерского городка. Наша улица не была улицей, это была большая "поляна", мы так ее называли, обрамленная участками. На поляне часто играли в футбол мальчишки и взрослые не только с нашей улицы, поэтому и найти ее можно было, спрашивая у прохожих не нашу улицу, а просто "футбольное поле"
Мы резвились на поляне, заросшей спорышем, строили "халабуды" - накрывали нижние ветки вишен одеялами и получались такие классные "шалаши" и мы там "жили".. а еще мы устраивали на поляне концерты для наших родителей, писали и вручали всем пригласительные билеты, родители приходили, рассаживались на деревянных скамейках..
А зимой я обожала кататься на санках с кучи угля, которая лежала возле нашего двора, я помню те зимы были очень снежными, папа прокапывал тоннель
(так мне, маленькой, казалось
) от двора к дороге и возил меня на санках в детсад.
А весной мы ходили мимо маминой шахты в посадку собирать крокусы, их там было немеряно.. стой счастье!
А однажды папа пришел с шахты, положил на стол длинный, трубочкой, газетный сверток и сказал "не трогайте!" и типа забыл. Мама долго изнывала от любопытства, не выдержала, стала разворачивать его, а оттуда выпорхнул голубь и получился жуткий переполох!
Люблю мой Донбасс, люблю запах степной пыли и мазута на горячих от солнца шпалах, люблю донбасских людей, они особенные. Это правда. Большинство мужчин работает на шахтах, а это такая работа.. забойщики никогда не знают, вернутся ли они сегодня домой. В моем Первомайске почти каждую неделю были похороны, часто это были молодые ребята, оставались девчонки-вдовы с малышами на руках.
Мне кажется, когда человек каждый день, обыденно, смотрит смерти в лицо, он относится к жизни по-другому. Не хочу, чтобы это звучало высокопарно, это правда, это искренне.
Мой отец, работавший на шахте с 14-ти лет, последние 3 года перед пенсией вынужден был пойти на самую аварийную шахту в Первомайске. Ничего, слава Богу, не случилось, только мама за эти 3 года стала седой.